En este el día más oscuro del año
de un año oscuro
he conocido la oscuridad
he penetrado el corazón del bosque
su corazón negro y helado
me he gastado los ojos contra sus piñas, sus rocas y sus raíces
he arrastrado los pies sobre su barro
me han hecho enloquecer sus ramas como garfios
sus cielos de plomo y níquel
He vuelto en mí
por la cordura aún más absurda
del aullido lejano de las máquinas
de sus luces como lunas catatónicas
reflejadas en las zanjas.
21 de diciembre de 2020
Todas las mujeres lo hacían
el continuo goteo
tip tap por la mañana
estar sola
no hablar con nadie
comprar comida
no saber qué hacer
vacía y cóncava como una cuchara
cerebro ejercitado en la universidad
que ahora se entretiene
haciendo cuentas
en días como ristras monótonas
de acciones que se contrarrestan
borrándose
acumulando nadas
ensuciar-limpiar
vestir-desnudar
traer-llevar
comprar-devolver
comer-gastar.
De esta casa
no sé qué son sus ruidos
empiezan olores extraños
quemo baldas sin darme cuenta
la invasión
siempre la invasión
ya no sé
dónde está mi casa.
(Misma tienda en la que venda mis chapbooks:)
Vender cuadernitos hechos a mano con monoprints de plantas en portada (por ejemplo: portada de monoprint de violetas en azul prusia sobre cartulina y dentro papel con trazas en color crudo).
He visto innumerables cosas pero solo desde una de mis dos caras. En algunos lugares me repliego hacia mí misma, mostrando el envés marrón del que están hechas mis entrañas. También tengo humedades, restos de lluvias antiguas de las que el esqueleto que me sostiene no pudo protegerme. En algunos lugares me atravesaron como un alfiler atraviesa el cuerpo marrón y blando de una mariposa seca y la herida aún está abierta; aquello que me dañó persiste en su sitio. En algunos lugares tengo ondas, mi estructura se resiste, quiero caerme y volver al barro del que nací.
(el papel pintado de la pared)
Por algún motivo el ruido de los obreros trabajando en la cocina, en vez de encresparme los nervios, me tranquiliza. Me cuesta más concentrarme pero el ruido de su trabajo actúa como un calmante, asegurándome que hay cosas que se están haciendo; la materialidad reconfortante de suelos y paredes destruyéndose o construyéndose y el rumor continuo de la radio que encienden desde que llegan contra la intangibilidad horrible de mi angustia.
