martes, 30 de junio de 2020

sábado, 27 de junio de 2020

Paseo a medianoche, finales de junio

Necesidad de balancear
eso que me mantiene cuerda
y segura
(la rutina)
con lo improvisado
esto que me trae olor a jazmín nocturno
voces al otro lado de tapias
el último rubor del ocaso
allá lejos en el cielo
una brisa fresca entre las hojas
gente sentada en jardines oscuros
un niño en bici y dos mujeres
que paseaban en otras noches
de otros veranos de mi vida
esto que me recuerda
la poesía de la vida.

miércoles, 17 de junio de 2020

Recuerdo la vez que Elena encontró en una agenda escolar o en un cuaderno esos garabatos de mujeres desnudas.
O que me gustaba dibujar pechos muy redondos en mi escritorio, y a veces incluso pintarlos.
¿Qué significa?
Y con todo las mujeres siempre me parecerán infinitamente más interesantes que ese mono garabateado que es el hombre.

"Mis autoras secretas"

Odio mi voz cuando estoy con él
un poco aguda
un poco frenética
algo complaciente
algo quebrada
algo sumisa
algo cansada
algo impaciente
forzadamente femenina
intenta agradar sin mi permiso
busco una palabra que se rompe
en este idioma extraño
se quiebra tartamudeo
hablo y al oírme la odio.
Intento estirar
esta relación
como un chicle
quizá por cobardía
quizá por no saber qué hacer
a qué volver.
A qué volver
si no a mí misma.
Cuándo.
Cuando el vidrio suene.
He aquí mi premonición.

Late june night

Decidí volver a intentar el año
decir sí
sin él
y no le dije nada.
Disfruté la cena en el parque
y la brisa del anochecer eterno
miré a la gente y las flores
y pensé en agosto
en Portugal y en España.
Y no le dije nada.

miércoles, 10 de junio de 2020

sábado, 6 de junio de 2020

Nubes
gas y gotas diminutas
que suben a la atmósfera
pequeñas bolsas de vapor
bajo la axila de los árboles
humedad y olor a hojas
este es el clima que hace que las cosas crezcan
este es el clima que trae el moho y la podredumbre.